I bimbi ci giocavano, li raccoglievano a mucchi, forse ancora fumanti di sparo. Finita la guerra, le suore ne trovarono ovunque nella loro casa che aveva nascosto e salvato donne e bambini. Una di loro mi diceva che qui a Timor Est capita, in questi anni di dopoguerra, che qualche giovanotto osservi questa croce e quasi riconosca, tra i bossoli che la compongono, il suo. Ero qui, ero qui da voi! – esclama con riconoscenza – ma forse la suora neppure lo ascolta, è già andata di là a preparargli il caffè. Lei, dopotutto, lo sapeva già che non c’è vantaggio a salvare la propria vita se poi si perde la propria anima. O quella di un bambino.
la locanda della Parola 